Furgoneta

Veo a un tipo meter una bicicleta en una furgoneta y pienso que él, a pesar de todos sus medios de transporte, tampoco sabe a dónde está yendo, dentro de un planeta, que según he leído hace poco, no se mueve en una órbita elíptica alrededor del Sol, porque este, viajando también dentro de la Vía Láctea, arrastra a los planetas, a sus satélites y a sus cometas a través del espacio, haciéndolos girar en una especie de espiral helicoidal, parecida a una escalera de caracol o a la doble hélice del A.D.N.

Todo lo anterior es , además relativo, porque , según me decía el otro día un amigo, como la galaxia y el mismo Universo están a su vez en movimiento, es imposible determinar dónde está cada elemento en relación a otro en un momento dado".

Y esta es la divagación que empieza con el tipo que mete una bicicleta en una furgoneta.

Tranquilo

Me acerco una y otra vez a los demás, como las avispas a las plantas, para libar de ellas un néctar,  un bálsamo que alivie mi soledad

En esta busca pierdo a poca energía que aún me pertenece, y que vierto en una especie de  eyaculación onanista al vacío del mundo, de donde nada vuelve nunca.

Ceso entonces en mi empeño y surge en mi una sensación de fuerza en las plantas de mis pies, que asciende, como la savia por las raíces de una encina, por mis gemelos, por mis muslos y  por el tronco de mi espina dorsal, para llegar a las agitadas hojas que forman las neuronas en mi cerebro.

Es esta  una energía que procede de la quietud, de la ausencia de sentido, de objetivo y de ilusiones. Que procede de la certeza de la inutilidad del tiempo y de su paso constante y distraído. De la noción de saberme un ser sin par.

Es una potencia arbórea que surge de la desesperanza y de la derrota, cuyos anclajes impiden ya que pueda ejercerla para ir  a cualquier parte, y que por el contrario me obligan a quedarme aquí, por fin, varado, pero también fuerte y tranquilo.

Dentro

Estoy aquí como un  gato, solo, orgulloso de pensar  que estuve aquí desde el principio

Humedezco mis almohadillas y con ellas lavo mis ojos y mis vibrisas

Me enrosco sobre mi mismo y me acuno dentro de mi ronroneo,  hasta que me adormezco, y llego por fin a ese reino en el que es posible llenar la vida de inconsciencia

Huyo del mundo bajando los párpados, porque se puede llenar el tiempo y el espacio con cualquier bagatela, pero es imposible borrar la memoria

Vejez

Uno sabe que es viejo cuando se da cuenta de que el amor es y fue siempre una vivencia demasiado dura,  y de que ya no es posible afrontarlo, con todos sus entresijos y con el cansancio y el desgaste propios de la vida

Entonces se resiste y comienza a escribir, como si las palabras pudieran llegar donde el cuerpo y la mente averiados ya no alcanzan

Pero las letras descienden pluma abajo, se adhieren al papel, y no se despegan de él para ir a ninguna parte

Las palabras escritas envejecen también, nada más despertar a la vida, como el hombre que las escribe.

Dualistas

Siempre había desconfiado de los dualistas, esa explicación de que todo tiene su contrario y de que por tanto todo está en equilibrio, parecía tan cierta, tan simple y tan perfecta que me hacía sospechar. Pero ¿Qué era lo que fallaba?
Hasta hace poco no me di cuenta de donde estaba la trampa:
Si bien podríamos admitir la existencia de los contrarios, aunque eso sería parte de otro debate,  y que la oscuridad es el contrario de la luz, lo que sí  que es cierto es que estos supuestos contrarios no están en el mundo en la misma proporción.
Es obvio que hay mucha mas oscuridad que luz,  y que aquella es el fondo sobre el que la luz puede manifestarse. La pobreza es mayor que la riqueza y el fondo donde la acumulación puede desarrollarse. Lo mismo ocurre con el ruido, que es mucho mayor que el silencio y el fondo para que este pueda aparecer, así como la tristeza, que como dice la canción "No tiene fin", es el lugar donde la alegría puede destacar de vez en cuando.
Es entonces el fondo tan importante como la forma, quizá más, porque sin él la forma no podría existir, se desvanecería.
Por eso el mundo se mantiene más o menos como siempre. El deshacer el fondo, intervenir en él, haría desaparecer la luz, el silencio, la riqueza, y la alegría,

Limpieza

Todas las noches, a la vuelta del trabajo, lavo mis pulmones en la pila de la cocina, dejándolos a remojo diez minutos en agua tibia, para que el detergente penetre bien en los bronquios.

Los aclaro y al retorcerlos para escurrirlos, sale todavía de ellos un líquido denso, como el almíbar, que huele a desinfectante y a sangre.

El día de descanso hago la limpieza a fondo, hurgando con un punzón bien dentro, así saco las flemas en las que se encapsulan, como las libélulas en un burbuja de ámbar, las amarguras que me dejaron tus palabras dentro del cuerpo

 A veces estos quistes se rompen y quedan expuestas las patas petrificadas de los insectos, que arañan los rosados y esponjosos tejidos de mis pulmones, dejando huecos en las nuevas heridas, para que otros parásitos aniden allí

Esto del duelo es un trabajo de años, lo sé bien, y así, con paciencia, intento curarlo, comenzando la semana de trabajo con mis filtros de aire aliviados y libres, al menos del sudor y de las babas que se decantan en mi organismo.

Vileza

La vileza es algo que se puede imponer al otro mediante la violación y el abuso. Por ellos la víctima queda impregnada con la vileza del agresor.

Y esa es la crueldad que se ejerce al  hacer vivir al otro emponzoñado sin culpa, sin motivo y sin remedio

Lo hacen caer bajo , a un pozo profundo, que está  tan tan abajo,  que ya nunca vuelve a levantar cabeza.

Reescritura

En mis sueños vuelvo a épocas pasadas pero en ellas cambio a los personajes que las protagonizaron

Es como si mi mente intentara encontrar la salida al laberinto del tiempo y reescribiera la historia para intentar darle otro final.

Despertando

Me despierto con la sensación de haberme tirado por una ventana y de estar yaciendo, algo dolorido, en las tibias y enrojecidas baldosas de terrazo de un patio interior.

Poco a poco me voy desperezando, recoloco mis huesos con la habilidad que da la práctica, con el crack, crack, crack de los tobillos, de las rodillas, de los codos y de las demás articulaciones y tendones de mi cuerpo

Tomo del bolsillo interior mi pastillero de emergencia y de él saco unas cuantas píldoras al azar, que ingiero con envueltas en la poca saliva que hay en mi boca, con un solo golpe de garganta.

Salgo del patio por la ventana que da al descansillo del primer piso y me meto en el ascensor para llegar al sexto,  de donde procedo, y una vez en casa tomarme un café bien cargado.

¡Qué extraña y difícil se me haría la vida sin este primer café de la mañana! ese que me da fuerzas para llegar a la ducha. Nada como una buena ducha caliente para rememorar a diario la estancia en el útero materno y renacer a diario,otra vez limpio y envuelto en una toalla.

Todo esto es una operación que como adulto uno debe realizar por si mismo. La vida, al fin y al cabo es un gran ejercicio de onanismo.

Compasión

Mi forma de amor se ha estancado, o se ha expandido, o quizá haya desaparecido tal y como la conocía.

Amo sólo a los de siempre, porque estos ya están en mi memoria y forman en ella constructos mentales que ya son parte de mi mismo y de los que, aunque quisiera, no podría desprenderme.

Se podría decir que sólo somos capaces de amarnos a nosotros mismos.

Lo que siento por los nuevos es compasión, en el sentido más oriental de la palabra. Este sentimiento que siento por los demás y que es bueno,  es un reflejo de lo que siento por mí mismo, porque el mundo y todo lo que contiene, incluidas las demás personas,  es para nosotros un espejo donde satisfacer nuestra grandiosa necesidad de vernos.

¿Es esta compasión otra forma de amor? ¿Podré sobre ella establecer una forma de relación con los demás?  Hasta ahora había seguido la corriente dominante que dice que sólo es posible relacionarse con el otro a través del amor. ¿Qué ocurrirá con el sexo? ¿Podré construir algo sobre este sentimiento?

Quizá a esta compasión no le corresponde el construir y haya llegado el momento de observar y de habitar.

Gusanos de bola

Con el paso del tiempo mis novias, mis amantes, mis mujeres, que no son muchas, se mezclan en mi memoria y se transforman en un solo ser de contornos finos, en un abrigo negro de invierno con multitud de bolsillos, en una sola personalidad escindida a mi imagen y semejanza.

Tan similar fue el placer y el dolor que nos causamos en lo profundo, que ya no recuerdo bien,y tengo que pensar con cuál de ellas fui a ver el mar en invierno alguna vez.

Ellas se van amalgamando en mi memoria en tormos de tierra húmeda en mi mente, que se cierra sobre si misma, como cicatrizan las heridas de los tejidos, en una fibrosis pulmonar.

Entereza

La forma del amor es como el contorno de los edificios , como el volumen del aire entre dos bloques de pisos

Es difícil darse cuenta de esto, y también sacar el molde de cera que hay entre ellos sin que se rompa, pues está adherido a todos los recovecos, ventanas, balcones y portales

Quizá por eso las personas no despiertan de sus mundos antiguos, llenos de viejos símbolos y de historias trilladas como mantras

Les falta coraje para ver y humanidad para emprender lo imaginado con entereza.

Conexiones

Te conectas, siempre,  con un momento de la memoria concreto, y no con otro, porque te sientes en el presente como en la ocasión que recuerdas.

Así que,  dejando que e recuerdo venga, podemos averiguar como nos sentimos en el presente.

El saber esto parece una ventaja evolutiva:

La memoria es un proceso de ida y vuelta.

Sentimientos

No son problemas, son sentimientos, abstractos e inaccesibles.

Esa existencia digital, tan fuera del alcance de nuestras manos y de nuestro cuerpo, y también tan cerca, dentro de la pantalla de nuestra mente, hace que parezcan problemas, pero no lo son, son sólo otro tipo de productos de la propia mente, y al no ser problemas, no tienen solución.

Solamente fluyen, continúan , van cambiando con el tiempo, desarrollándose a su antojo, sólo podemos contemplarlos, como hacemos con los sueños.

Holograma

Cuando me siento a leer y a escribir en los bares siento que me volatilizo como un holograma que se apaga.

Siento que soy un dibujo digital desgastado, con una trama poco definida, que desaparece por completo, ante los ojos de los demás, en pleno día.

Siento que podría aparecer o desaparecer sin siquiera saberlo, en cualquier lugar, como un fantasma.

Emergencia

Cuando la vida se convierte, en el interior, en una emergencia, se empiezan a llevar encima pastilleros de emergencia, desodorantes de emergencia, pequeños libros de bolsillo de emergencia, pañuelos de emergencia, cafés solubles en sobre de emergencia, bolígrafos y libretas de emergencia, y se guardan en el corazón y en la cabeza emergencias de emergencia, por si no emergiera. por fin. una buena emergencia.

Temor infantil

Siento un temor infantil por el placer que se acaba, y al observarlo,  no puedo evitar preguntarme si este temor no fue siempre un temor de adulto, aunque lo tuviera que llevar sobre los hombros ya de niño.

Sexo y amor líquidos

El vacío que se siente tantas veces después del sexo, es el del regreso de la soledad al pecho y al cuerpo entero, que vuelve a llenarse de sangre y de aire tras los segundos que dura el orgasmo

El amor es por tanto un líquido que fluye a través de los pulmones y se evapora con el sudor y los jadeos

No es el amor en absoluto un sólido, ni un jarabe que fraguara como el cemento en los bronquios, como el asma, para quedarse.

Como antes

Aquí no ha venido nadie

No ha habido un nosotros

Nunca nada fue como antes  ni será, por tanto,  como siempre

Es mejor dejar de ser que ser para estar solo

Aquí andamos  dentro de la soledad que es un único instante infinito

Nunca nada es para nada, ni para nadie.

Sucedaneo

Bajo a pasear en busca de gatos callejeros, y recuerdo que somos oportunistas como ellos. Si no cazamos un buen ratón nos conformamos con un grillo, aunque no tenga carne y sea difícil masticar su seco exoesqueleto.

Nos conformamos con jardines y parques, en ausencia de bosques, y si no hay ríos cerca o mar, con las piscinas, con pisos cuando no hay casas y de esta manera todo va tirando de forma provisional y definitiva

Así son las cosas por fuera del cuerpo, sin embargo el interior es otra cosa, allí los sucedáneos no pasan el filtro del tiempo y desgastan  la mente.

Cuando tras mucho luchar por comértelo, acabas por fin vomitando el sucedáneo del afecto, el alma queda dañada y esta herida que no es del cuerpo es difícil de tratar, no se sabe a veces dónde para y los medicamentos no llegan nunca a la raíz del tumor.

Llego a la ribera del río,que a pesar de estar casi rodeada de edificios conserva parte de su naturaleza. 

Los árboles y las algas no se conforman con otra tierra ni con otro Sol, ni pueden vivir del agua embotellada.

Victoria

A fuerza de estar en él soy ya un dique seco en un dique seco.

Donde hace tiempo los barcos penetraban para después ser eyaculados de nuevo al océano

En su estancia me protegían de las quemaduras diurnas y en la noche su abrigo era mi rebozo

La maleza fue creciendo a lo largo de mis costados,  así que sólo pude crecer hacia dentro, hacia lo profundo

¿Quién puede sobrevivir aquí fuera a una existencia como esta?

Han ido pasando una y otra vez las estaciones

Hoy siento como me despedazan cientos de martillos neumáticos

Los insectos vuelan en círculos sobre mi pequeño trozo de cielo

La muerte es al fin la victoria

Asanas

Te veo y me cuentas que te has vuelto más sabia, capeando el temporal del que ambos estamos saliendo, por fin, separados.

Pienso que eso es sólo experiencia, esa que se va adquiriendo, se quiera o no, con el paso de la vida y del tiempo

Para tener sabiduría hace falta un poco más de sufrimiento, ese que tú entierras bajo la meditación y las asanas

A día de hoy ninguno de los dos sabemos qué fue lo que te pasó

Y es que nadie conoce su propio pasado

La memoria está enlodada como el parabrisas de un camión tras una tormenta de barro

Sin saber qué ocurrió viajamos a tientas

Sin conocer el punto de partida es difícil saber si se ha llegado a alguna parte.

Aun así, hay quien no ve las bolsas de aire que atrapan los árboles entre sus ramas para lavar con ellas, como si se tratara de húmedas esponjas, el polvo adherido al envés de sus hojas más interiores, esas a a las que no llegan la brisa, ni la lluvia , ni la luz del Sol.

Auto engaño

Uno, como el resto de los mortales, se auto engaña de vez en cuando

En todo hay grados y maestros. Hay quien se cree sus propias mentiras internas, en las que una parte de si mismo se deja engañar por otra, como quien es capaz de jugar solo una partida de ajedrez y ganarla.

Que cambien

¿Cómo te va?

Depende tanto de eso...  ¿No es cierto?

Qué expresión tan adecuada a la existencia humana. La vida nos va o nos viene como si nos sobrevolara, ajena a nosotros mismos y a nuestros anhelos

Nos vaya bien o mal sólo podemos esperar a que los vientos cambien

Callar

Nos enseñaron sobre todo a callar y a no hacer ruido, con escaso éxito, porque el ser humano necesita ser escuchado, percibido, soñado, deseado y por fin tocado y amado.

Así, entre la resistencia de todos a escuchar y la necesidad de todos de ser escuchados, se organiza esta torrentera de ruido que no cesa y que todo lo arrasa, en la que nadie escucha y en el que nadie puede ser escuchado.

Equilibrio

Sólo se puede mantener el equilibrio durante un tiempo finito. Como hace el fibroso funambulista de bigote engomado, que enfundado en su blanca camiseta de tirantes, en sus blancas mallas ajustadas al cuerpo, aseguradas por unas tiras elásticas bajo las plantas de sus pies, y sostenido por unas bailarinas también blancas, flexibles, con sus suelas embadurnadas de resina, balancea su pértiga infinita sobre la sirga trenzada entre dos rascacielos.

Una antigua lesión en las lumbares, un inesperado tirón en el gemelo izquierdo, un pájaro que se cruza en el punto de fuga en el que el equilibrista sustenta todo su artificio, una rugosidad excesiva en el cable que se extiende tenso como el nervio ciático entre los riñones y los huesos del tobillo, puede provocar  la caída del cuerpo, entre dos espejos que se abaten el uno sobre el otro, cerrándose como las fauces de una planta carnívora, dejando al acróbata atrapado en la repetición de miles de oscuridades, multiplicadas unas en otras, en un abismo invisible y eterno

La distancia

Siento un tajo cálido y profundo en mi mejilla izquierda que se hunde en el pómulo, bajo el ojo

Intento alejarme y me doy cuenta de que ya estoy lejos, la distancia es la herida

Si me acerco la navaja hurga en la herida, toca en el hueso y oigo en mi cabeza la raspadura de un punzón contra el cemento

Si me alejo el aire pútrido infecta la tajada y la deja purulenta y tumescente

Me quedo paralizado por el miedo, y siento la angustia intensa de estar atrapado entre dos puntos separados por una lejanía insalvable.

Metas

"Tener metas en la vida es importante", dicen, y esto es un engaño, porque lo que en realidad están diciendo es "Si tu vida no tiene un sentido, al menos que no se note, que tenga una dirección"

Pero una dirección no es un sentido, en ninguna de sus acepciones.

Correr hacia cualquier cosa, aun llamándola "Meta", sólo da movimiento a las cosas y una apariencia falsa de que todo tiende a ir hacia algún lugar, aunque no sea el que le corresponda.

Esto nos desvía del verdadero camino, porque nos aleja de lo fundamental, sobre todo si no sabemos todavía lo que es, ni sabemos por tanto, dónde está.

 Esto de "Tener metas" desde luego no es importante, ni da ningún sentido a la vida

Viejas cartas

No hay que guardar las viejas cartas

Las palabras, para quien sabe leerlas, son como una lluvia fina que cala, se queda dentro y ya no se puede hacer nada para sacarlas

Sólo lo que es permeable hace posible que crezca la hierba allí donde el agua se filtra . Al los restantes, fabricados en  aluminio y  hormigón, las gotas les son ajenas y de nada sirve verter y verter diluvios sobre ellos.

Nada ni nadie cambia, no somos serpientes ni mudamos de piel

Ayer noche lloviznó sobre la ribera. Las plantas y los caracoles se alimentan y crecen

Itermitencia

¿Se puede cambiar algo en lo profundo? ¿Es necesario o sólo lo intentamos porque nos sentimos incómodos con la vida por dentro, con el no saber, con la falta de sentido?

¿Podemos por ejemplo dejar de ser seres intermitates, ahora en el exterior, ahora dentro de nosotros mismos?

¿Es esta intermitencia  inherente a nuestra existencia?

¿Es esta bendita intermitencia la que nos salva de la soledad?

Ciprés

Hay un ciprés en mi recorrido matinal que tiene la copa combada por el Cierzo. Está en un cruce de caminos, muy desprotegido.

Hoy me parece mucho más pequeño que de costumbre y me ha sorprendido la razón: Es verano y los plátanos que tiene detrás están llenos de hojas,así que parece más pequeño que en invierno, cuando estos árboles pierden con  sus hojas parte de su volumen,  y dejan de ser el fondo contra el que se compara el tamaño del ciprés.

Pienso todo esto mientras me acerco a él por la recta más larga del parque que vadeo a a diario y me entristezco al pensar que,  a pesar de caminar todos los días cerca de él, no lo he mirado con la profundidad que se merece desde el pasado invierno.

Dos mundos, un mundo

Es agotador estar en el mundo interior y en el exterior, siempre, al mismo tiempo

La conexión del presente con la memoria es inevitable, se podría decir que son la misa cosa

A falta del futuro, el tiempo completo

Esta tensión sólo cesa, a veces, con el movimiento del cuerpo, o se mitiga con la bajada de la conciencia, dentro de los sueño. que son los movimientos involuntarios de la mente

Gente molesta

La gente molesta porque no es consciente de la existencia de los demás. Así, la persona consciente, que es la que no molesta, ni siquiera existe para los otros, que son los que le molestan.

Los movimientos de la persona sensible son cuidadosos e internos. Lo que no se mueve no se ve y lo que no se ve no se oye.

Sin embargo la gente molesta vive para ser oída y vista, y para eso se mueven, gritan, patalean, llenan el espacio de humo o de persistentes olores, unas veces por exceso de perfume y otras por falta de jabón.

La única manera de que estas personas se den cuanta de que hay más gente es molestarlas a ellas, intentando, casi siempre infructuosamente, explicar la situación a los molestos, lo que suele provocar un conflicto todavía más molesto que la molestia anterior. Recordemos que no se puede explicar a alguien que no escucha, que no escucha, porque no escucha.

Ante todo esto no hay solución posible, puesto que la gente molesta tiene unas carencias de sensibilidad y empatía tan arraigadas que es imposible conseguir que vean que hay más gente en el mundo. Sólo se puede intentar evitarlas, con unos buenos auriculares, o quedándonos en casa.

Soledad e intimidad.

Me dice mi psicóloga que la soledad produce en las personas, cuando esta es muy prolongada, una sensación de vacío, así que, queridos amigos, ese agujero que todos tenemos dentro del pecho alguna vez se llama soledad.

Por otra parte me dice que la soledad se cura,o al menos se mitiga con la intimidad. Esta intimidad puede ser de pareja, pero también sirve la que se tiene con un amigo íntimo (De ahí el nombre de estos amigos).

Lo importante es tener a alguien que escuche, que sea testigo de aquello que necesitamos decir.

No estaría mal que estas cosas, que ya sospechas y que son tan obvias cuando las sabes, no te las tuviera que decir tu psicóloga con cuarenta y cinco años, y que formaran parte de de la enseñanza básica y de la cultura popular.

Así que, a tal efecto dejo estas palabras aquí por si a alguien le pudieran servir.

Silencio y ruido

Podría decirse que el silencio absoluto no existe,  al menos para el ser humano,que está rodeado siempre de sus propios ruidos corporales, aunque el cerebro los discrimine.

Aunque parezca una paradoja, sobre este silencio absoluto inexistente, se dibuja el ruido, que es una especie de horror vacui sonico

En esta capa de falso silencio secundario, imperfecto y por tanto verdadero, se desarrollan la música, el habla, la escucha, la comunicación en definitiva.

Todo lo realmente importante se desarrolla sobre esta fina película de silencio: El amor, el desamor, el sexo, la muerte y el pensamiento.

Necesitamos un poco más de silencio, para que lo importante aflore.

Explicación

El abandono precede a la soledad. Cuando esta se convierte con los años en una enfermedad, esta brinda al paciente una libertad desconocida.

Nadie pide aclaraciones  así que a nadie se debe ninguna explicación.

Genios

¿En qué gastaron su inteligencia los genios? En aquello que necesitaban para sobrevivir: en lograr el reconocimiento vital que sus progenitores no les dieron. En  alcanzar un éxito que les dierra la fama, a veces póstuma, que es sólo un mal sucedáneo del afecto, pero nunca, a pesar de su genialidad, consiguieron el insustituible amor primero.

¿Qué hubiera sido de ellos si hubieran sido debidamente atendidos por sus padres? Seguramente habrían sido mucho más felices y hoy serían desconocidos. Quizá se evaporarían de nuestros museos algunas obras de arte,  pero su talento, estoy seguro, tampoco habría caído en saco roto.

No quiero con esto justificar la infelicidad, aquella que lleva a la creación y al descubrimiento, sino criticar el sentido profundo de la fama que la humanidad arrastra desde su inicio como una lacra.

Si no se persiguiera la fama, que en realidad es algo abstracto y sin contenido, y se persiguiera el bien común, esos niños podrían haber sido felices con los cuidados parentales y podrían haber dedicado sus tremendas inteligencias a objetivos más útiles, a aquello que realmente les hubiera demandado la sociedad y no sus maltrechas mentes.

Vejentud y compañía

Cuando uno es joven se buscan el amor y el sexo, e incluso crees que los encuentras, aunque son ellos los que le encuentran a uno. Todo es obra del reloj biológico.

Cuando uno es más mayor se conformaría con la compañía y si esta fuese buena se daría con un canto en las encías.

A alguna parte

¿Pero qué es este limo que rezuma su hálito hediondo, abrasador y estéril bajo mis pies, como una corriente lenta de lava fecal?

¿Es acaso una alucinación de mi mente exhausta por mi propio pensamiento que no es otra cosa que el mismo tiempo?

Levanto la cabeza y veo sombras que se acercan sin ningún interés real en conocerme

Tras todos estos años arrebatados a la muerte, sobreviviendo con valor en la oscuridad, sólo pienso en acabar un día lejos de donde nací, como si hubiera sido capaz de llegar a alguna parte.

Abajo

Los niños ondean en sus columpios como una colada tendida al viento de verano.

Ven el Sol acercarse y luego la tierra del parque gracias al adulto que los empuja

A veces se sueltan y se dan en el suelo con la frente o con la barbilla, entonces son curados y consolados

Pronto pierden el miedo y vuelven a mecerse contra el aire como las mazorcas de maíz, como las hojas de los álamos pero siempre vuelven a tierra firme, cada vez más encorvados, siempre a la tierra, cada vez menos arriba, cada vez más abajo, más abajo.

Despertada

Esta noche he soñado, en un solo sueño, con todo aquello que he perdido :Allí estaba ella con nuestros tres gatos en la primera casa que habité de niño.

Llegaban al buzón paquetes y cartas remitidos,por la oficina de correos, desde todas mis direcciones posteriores y volvía cada tarde a mi hogar, desde paradas de autobuses hoy también desaparecidas.

Al despertar me hubiera cambiado por cualquier moribundo. Luego he pensado en huir de las desleales huestes humanas para ir a desaparecer a cualquier bosque.

Al fin he tenido que conformarme con salir a caminar, con buscar compañía en los gatos callejeros y con buscar palabras e imágenes mentales, con las que reconstruir sobre un papel parte de la vida que me falta, en la vigilia y en los sueños.

Llegas

Sigo esperándote como a la  lluvia de verano,  justo en el filo donde acaban las tormentas, entre la sed y el hartazgo

Llegas como las notas de un sitar en una noche campestre, atravesando azules campos de alfalfa y claros de bosque y de luna

Vienes para desenredarme los brazos de mi propia tela de araña

Me tomas en tus manos como si fuese agua y me prendes en tu blusa blanca, sobre el algodón de tu pecho azafranado.

Ascendencia, descendencia

Un cuerpo que sangra y se desgarra

Una madre está pariendo un ser perfecto, lleno de luz y de esperanza, con el que ella misma no podrá competir jamás

Para el niño el camino tampoco será mejor

La madre recupera en parte su vida cuando el crío crece, pero el tiempo ha sido también dividido por el parto con un precipicio colocado entre dos eras: Ates del niño, después del niño.

El niño es destetado y queda solo, y solo se hace hombre.

Si hubiera sido niña, al llegar a la adolescencia, quizá su madre habría compartido con ella el secreto y el sentido de la tragedia de la vida.

Nadie, en toda esta historia tejida de siglos, tiene culpa de nada

Así es como ha sido siempre y como seguirá siendo siempre, la naturaleza.

Vergüenza

Vivir y llegar a sentir vergüenza de estar vivo.

Tener dentro un miedo antiguo de querer arrojarme al mar.

Ser presa de una memoria feroz que acude a la conciencia como un banco de peces, en oleadas.

Sé que el pasado no tiene cura, sólo se puede aprender a llevarlo prendido para siempre, con un alfiler en los pulmones.

Dado por hecho

Pienso en ella y me sorprendo creyendo que ella también podría pensar en mí, pero en realidad sólo lo supongo, tomando,como si fuera un dato lo que yo imagino en mi cabeza

Sin embargo no sé si lo que hay en la suya, acompañando al recuerdo, más o menos débil que pueda tener de mí.

Nada sabemos de lo que se cuece en la cabeza ajena, pero todos suponemos que lo sabemos, es más, ni siquiera nos  paramos a pensar que lo que imaginamos sea sólo eso, una especie de ensoñación, una suposición, o un deseo.

Lo imaginamos, lo damos por hecho, y si después nos damos cuenta de la trampa en la que nuestra mente nos ha hecho caer, nos topamos de golpe con nuestra unicidad , con la conciencia de ser nosotros mismos .

Investigando sobre la sordera funcional

hace muchos años que insisto en la idea de la sordera funcional, que sufren personas que estando capacitadas para escuchar no lo hacen. Digo siempre que este es un hecho dramático,  sobre todo porque no se le puede explicara a alguien que no escucha que no escucha, porque no escucha.

Como no es bueno dejar de pensar en algo cuando uno llega a una conclusión, he seguido investigando y he llegado a una nueva conclusión que es la siguiente:

La sordera funcional es sólo un síntoma de un mal mayor: La falta de amor , porque para escuchar al otro sin oponer resistencia, para dejar que las palabras lleguen a lo más profundo de uno mismo, hace falta confiar en ese alguien, como un gato confía en alguien cuando deja que le acaricie la barriga, que es la parte  más vulnerable de su cuerpo.

Para escuchar hace falta en cierta medida amar, o al menos no adoptar la posición defensiva del que espera a un enemigo.

Todo se reduce, en realidad a la falta de amabilidad y de amor. Ser amable es ser susceptible de ser amado y la escucha, es por tanto, un acto de amor.

Hacer

Me cruzo en mi camino con una residencia para personas con discapacidad mental, en sus jardines, a esta hora de la tarde desiertos, se pueden ver unas pistas de petanca.

Me figuro que la persona que diseñó el centro, pensó que jugar a la petanca era algo que las personas que vivieran allí podrían hacer.

En mi divagación de unas lineas más arriba  aparece la palabra "hacer" y en esto, en "el hacer", estamos todos a la par.

Hacer, hacer lo que sea, con tal de sobrellevar esta torrentera de tiempo, que sin saber el  porqué, se nos ha venido encima, con la vida.

Insectos

Convertido por los años en un ser sin par, observo en mis paseos a los vagabundos que en sus nubes etílicas, sestean al sol de la mañana, tumbados en el césped de los parques, ignorando el zumbido de los insectos y compartiendo con ellos su destino.

Siento envidia de ellos porque ya no luchan y porque ya conocen su futuro: Un poco más de calor, un poco más de vino y de vida y después, con los primeros fríos, un último viaje al sur, o en su defecto un suave descenso por el río hacia el descanso eterno.

Claros

Se van abriendo claros entre las nubes y entre cada uno de mis pensamientos, y en esos huecos, como dijo el sabio, encuentro la paz.

Transporto esta táctica del mundo abstracto de la mente al concreto de la vida, pues ya se sabe que cuando un problema es grande conviene dividirlo en trozos más pequeños, y voy obteniendo espacio entre mis diversas actividades físicas, desmigando el tiempo en infinitas partes dentro de otras partes.

Siendo consciente de todos estos segundos divididos, llenos de grietas por donde escapa una luz inmensa, llego a ser todo lo libre que yo puedo ser, estando todavía dentro del mismo tiempo.

Palabras

Nos conformamos con emitir palabras, aunque todos sabemos que las cosas más importantes no se pueden comunicar con ellas.
Nos quedamos con nuestras peroratas y con nuestros interminables monólogos, en vez de intentar mejorar el lenguaje,  para que esa comunicación defectuosa pueda algún día ser completa.
En el fondo nos resignamos también a que los conocimientos y las emociones puedan ser como mucho comprendidas por medio de la intuición,  pero nunca enseñadas