Barco

 Tras la última huida sólo quedo yo en el barco. Un barco que engulle agua y que en vez de hundirse, como debiera, se mantiene a flote y se queda atrapado en un mar  calmo.

  El agua de mar se transforma en un espejo y ya no es posible ver nada debajo del agua, sólo me queda mi propia imagen reflejada y así mirándola, el Sol me quema.

Cuenta

       

         Una cuenta es un abalorio.
         
         Un cálculo, una piedra que sirve para contar.

         A eso han reducido nuestro mundo a abalorios, a cálculos, a piedras.

Silencio

  Cuanto daño puede hacer más el silencio que una contestación dura o incluso injusta. Es mejor una burla.

   El silencio es esa forma a veces innoble y torpe de hacer daño.

   Al no contestar se demuestra que no se escucha porque lo dicho no importa, ni merece atención.

   Mucho más daño hace esto a los niños. Cuando estos niños crezcan y lo comprendan será tarde y no habrá a quién pedir explicaciones. No se pueden pedir explicaciones cuando el daño se hizo en el pasado.

   Las acciones prescriben pero no sus consecuencias y tampoco las consecuencias del silencio.

 

Mientras sueño

 Mientras sueño que soy un gato que merodea de noche, vigilando su territorio, o una ballena azul que migra solitaria  al sur, buscando aguas más frías, voy cayendo, poco a poco, en la hondura abisal, desde la que ya no podré regresar al mundo.

  No sé cuando ocurrirá, pero no queda mucho. Pronto quedaré atrapado en cualquiera de mis sueños.

 

Vida. Río.

 

   Caminando con mis auriculares puestos, oigo a Lucinda Williams y de fondo un murmullo intermitente.  Es el tráfico que llega en tandas, a golpes de semáforo, por la gran avenida cercana al parque.

    Después llega a mis oídos otro rumor, constante y fuerte y por eso se que es la vida misma que nunca se detiene, la vida, el río.

Carmela soñando un último homenaje.

  A menudo me pregunto cual fue el último sueño de mi gata Carmela, cuando la dormimos para después hacerle dejar con dignidad este mundo.

  Ojalá soñara con mis ojos pegados a los suyos, tan abiertos y tan amarillos
y con sus bigotes blancos enredándose en mis barbas.

El psiquiatra

 ¿ De qué es el blog? me preguntó el psiquiatra.

  De mis cosas, de mis vivencias, de mi forma de ver el mundo. A veces también invento historias. Contesté.

   Pero eso es demasiado existencial, es el aire justo que usted necesita para estar vivo, además necesita tener intereses e ilusiones más materiales.

   Puede ser, dije yo, ya las busco pero no las encuentro.

   Pues siga buscando, insistió , mientras me daba su cálida mano al despedirnos.

   Y aquí sigo, buscando, buscando. buscando.

La Fuga

    Un día en la casa de mi abuela, en medio del campo, estaba solo, recuerdo que no había más niños.

   Me enfadé con los mayores, no tendría yo más de diez años.

   Me enfadé por lo que suelen enfadarse a veces todos los niños, Estaba aburrido en medio de la nada y nadie me hacía el menor caso.

   ¡Me voy a Zaragoza! dije llorando y emprendí el viaje desde una casa cuyo pueblo más cercano estaba a dos kilómetros, bajo el sol abrasador del verano.

    Pasé un buen rato caminando dándole vueltas a mi enfado y antes de llegar al segundo desvío llegó mi abuela Isabel conduciendo su citroen cx verde.

     Paró a mi lado, abrió la puerta del acompañante y me dijo ¡Venga sube, que te van a comer los mosquitos!

      Después de aquello no hubo riña, ni castigo ni ninguna muestra de comprensión o de cariño, solamente la vuelta a la sumisión a la soledad y al hastío.

 

Maltrato

   Cuando has sido maltratado sientes que el amor nunca es suficiente, nunca llega a compensar lo ocurrido.

   Es como si te hubieran dado de pequeño una dosis de crack de o de L.S.D. con su mal viaje incluido, una droga con todo su placer y con toda su violencia añadidas, imposible de digerir y de aceptar y ahora te dieran amor, una tarta dulce, dulcísima, pero que no puede competir con la herida, con ese sentimiento tan angustiósamente duro, complejo y desgarrador que se aferra a tu cerebro y a tu pecho y no te deja sentir lo bueno de la vida. al menos igual que a los demás.

  Eso es lo peor que le hace un maltratador  a sus víctimas y digo víctimas en plural  porque un maltratador lo es siempre y siempre aprovecha su oportunidad de herir  en la medida que cada entorno se lo permita  y nunca cambia, pues esa es su miserable naturaleza.

Cuando Dios aprieta.

   A veces, cuando Dios, si es que existe, aprieta fuerte, como sólo Él sabe hacerlo, sólo la idea de que todo puede acabar en cualquier momento, incluso por la propia mano o sobre todo por la propia mano, es lo único que pude calmar el sufrimiento psíquico y puede servir para aguantar, aquí arriba un poco más.


   Todo el mundo entiende que antes que sufrir un suplicio físico interminable , una tortura o una enfermedad incurable, haya gente que opte por el suicidio.

  "Esa enfermedad era una invitación al suicidio" se dice cuando todo acaba.

  Con la enfermedad psíquica empieza a pasar lo mismo.

   Por eso, para protegerme de la propia muerte, llevo, desde hace años, preparada en mi estuche de las medicinas, la dosis adecuada, aunque sea para no tomarla.

  Ya lo dijo Séneca " ¿Porqué sufres? la solución a tus problemas está en cualquiera de tus venas"  Y cuando se enteró de que Nerón le había condenado a muerte se metió en la bañera.