Ancianas demoníacas

  Hoy las he visto por tercera vez. Las dos mismas famélicas ancianas.  Ha sido en un paso de cebra, yo iba caminando y ellas estaban sentadas dentro de un Peugeot 205 rojo como el infierno.

 No sabía de qué se reían pero hoy, de alguna forma lo he descubierto
.
  Me han mirado mientras se reían de mí, de mis más secretos pensamientos y sentimientos, me desnudaban con sus miradas y se reían a carcajadas con grandes e hirientes risotadas.

  Yo no era la única víctima, parecían saberlo todo de todo el mundo y de todo el mundo se reían a mandíbula batiente, moviendo arriba y abajo sus famélicas quijadas.

  He salido de su campo de visión y me he acercado al coche por el lado de la conductora.

  El salpicadero no era el de fábrica, llevaba un accesorio incorporado que sujetaba dos Gin-Tonics y en el fondo de las copas se movían también al ritmo de sus carcajadas sus dentaduras postizas de repuesto.

El "Lego"

   

El ebanista Danés Ole Kirk Christiansen  fabricaba también juguetes de madera y llamó a su pequeña marca Lego, juntando las dos primeras sílabas de las palabras danesas Leg (juego) y godt  (bueno).

  En 1947 compró la primera máquina de modelado por inyección de su país.

  Sin embargo,aunque Oleg iba ya bien encaminado fue su hijo Godfred el que inventó y patentó las piezas que hoy todos conocemos.

  Hoy día lego es la fábrica de juguetes más grande de Europa y la ciudad donde se encuentra su sede tiene el aeropuerto mas grande de Dinamarca.

   También en Billund está Legoland,el original, porque también hay Legoland en otros países como Alemania, Reino Unido, Estados Unidos (California y Florida) y en Malasia.

             

  Este es un ejemplo de trabajo bien hecho, aprovechando la sabiduría de varias generaciones que trabajan en un mismo gremio y que piensan en crear algo duradero pensando en el enriquecimiento propio, en el de la comunidad fabricando objetos que son buenos para las personas que las compran y las disfrutan. Hoy día a Godfred  los bancos le habrían pedido un estudio de mercado de un producto nuevo y quién sabe si habrían concedido la financiación necesaria, en fin. La cosa está así.

Salón.

   Por unos días he dormido por razones prácticas en el salón dela casa de mis padres, en el sofá. Es una habitación sin visillos por el que las luces de las farolas y el resplandor de estas, rebotada en los techos de los coches, se cuela por las  ventanas.

   Allí, tumbado, tranquilo he  repasado con la mirada los viejos objetos de mi niñez, los libros, los cuadros, siempre iguales.

   Todas esas cosas que no cambian como lo hacemos nosotros, a lo largo de nuestras vidas.

La herida abierta.

  La siento a veces como un picor insoportable. La costra unas veces seca, otras blanda y tumefacta por la acción de los un ungüentos y las vendas.

  La herida abierta en la pierna derecha a la derecha de mi espinilla donde recibí el golpe ya hará  un año.

  La maldita herida no se cura, no cierra. Mierda de golpe, mierda de médicos que no la curan "Hay que tener paciencia" dicen, con la puta herida abierta.

  Es fácil decirlo cuando puedes apoyar la pierna. Cuando duele llega desde el pulgar hasta la cadera el dolor rabioso de la herida abierta.

  A veces sueño aliviado que me cortan  la pierna. Un poco de paz , hasta que me despierta, con su dolor sordo y tenso la herida abierta.

la cocina existe.

     Todavía hay quien dice que la cocina sólo existe dentro de tu cerebro y que sólo cuando entras en ella existe. Dicen que  cuando te vas deja de existir. Quizás desaparece de tu mente o de tu imaginación pero ¿Existiría entonces si la recrearas en un recuerdo que fuera pensado en otra habitación? Por supuesto pero, además la cocina existe aunque tú no estés, aunque te metieran en un saco con los ojos vendados en la cocina esta seguiría existiendo allí fuera, en la realidad.

    Tiene que existir por fuerza, es necesario, para que puedas ir, para que puedas volver a entrar en ella. 

Historia de la cerveza (Con dos dedos de espuma y un poco de humor).

  Nunca me ha gustado la cerveza y vive Dios que la he probado y reprobado. De hecho la cerveza nació en Mesopotamia, como casi todo y para elaborarla se mascaba el grano y después se hervía la maseta resultante  durante horas. A esta tarea se dedicaban y se siguen dedicando en algunas partes del mundo las mujeres, las mejores mascadoras por lo visto son las ancianas, a menos dientes mejor cerveza.

   Reconozco que desde entonces el proceso de elaboración ha cambiado bastante, pero tiene ese sabor amargo que no me acaba de entrar y me da mucha envidia porque veo que es algo bueno de lo que la gente disfruta, mucho.

  Los Sumerios ya tenían ocho tipos de cerveza de trigo, ocho de cebada y tres de mezcla de varios cereales.

Polos magnéticos.

 

   En mis sueños leo en un libro que los polos magnéticos de la Tierra han intercambiado su posición.

   Me pregunto cómo puede ser esto posible y el libro me responde que no se sabe pero que ya ha ocurrido unas ciento setenta veces.


   Imagino, todavía dormido, que la Vía Láctea es una tortilla de patata con cebolla en la sartén de un Dios que le da la vuelta con elegancia, gracia divina y delicadeza, mientras hambriento piensa de dónde va a sacar el pan para semejante bocadillo.

Ciudadanos "De a pie " pero sólo "de a pie".

    Ni siquiera los parques se libran de los vehículos, aunque sean de mantenimiento.

  Nos vamos acostumbrando a que la calle sea cada vez más incómoda para el ciudadano, pero nos damos cuenta de que con cada reforma de cada calle se van eliminando bancos. Sobre todo nos damos cuenta cuando tenemos a nuestro lado a  personas mayores que tienen que ir descansando en los "poyetes" de las tiendas, de las farolas  o en los bancos de las marquesinas de los autobuses, comprados como todo el mobiliario urbano, a una empresa extranjera, cuando todavía la zaragozana  Averly estaba en pie y funcionando. (Creo recordar que la cosa no fue barata)

  Sólo en los parques hay bancos para sentarse, pero este no es el problema, el problema es que además en ningún sitio de la calle haya ni una jodida mesa para comer, escribir o apoyarse. 

  Se me dirá que en la calle nunca ha habido mesas, razón de más para darnos cuenta de que el problema ya viene de lejos y que al fin y al cabo y curiosamente, el ciudadano "de a pie" nunca ha sido tomado en cuenta cuando se han diseñado las calles por las que se ve obligado, le guste o no, a transitar.

De tanto en tanto

 El sol de las seis y veinticinco corta la plaza casi vacía en tres.

 Al fondo, en la sombra una pareja bebe cerveza caliente diréctamente de la litrona.

 Su aspecto es alegre y sobre todo relajado, él sentado en el banco, ella de pie frente a él hojea un cuaderno y le explica cosas que él, ya medio tumbado que en su mente ya no se esfuerza en comprender.

 Centra su atención en la plaza, en el viento que sopla fuerte y cálido, en su botella, en su cigarro y sobre todo en las formas del humo que exhala, en mitad del verano, de tanto en tanto.

La actriz.

   

   La chica de al lado tiene pinta de actriz. Nadie sabe muy bien que hace allí en medio del bar sentada con un señor calvo y con la que parece ser su mujer. Está claro que tampoco es su hija.

   Me fijo un poco más y veo que ni el señor calvo ni su mujer hablan con ella. Ella sólo les mira y se ríe. Creo que es un holograma, una alucinación, porque me mira con una mirada fuerte y profunda, como si realmente no me viera.

  Apoya su cabeza en la mano, está claro, le están aburriendo Quizá quiera venir a sentarse conmigo en mi mesa, pienso, y le dedico una última mirada mientras ella se desvanece en el aire.