Pobreza y palabra.

No hay casi nadie tan pobre que le falten las palabras, o en su defecto que no tenga a nadie cerca que sepa decirlas, aunque sea sólo algo mejor que él mismo.

A veces la palabra es nuestro único asidero, después de ella sólo están el gemido, el llanto y el grito.

Arreglarse

Puede arreglarse a veces, si se quiere

Mirando dentro de uno y no del otro

Renunciando a la razón

Dejando que la lluvia caiga

Que el planeta gire, aquí, en la mente propia.

Puede arreglarse, a veces, si se quiere.

El punto medio

Me encuentro conmigo mismo en el punto medio;

Entre la delgadez extrema y la obesidad mórbida,

entre la salud y la locura,

entre la riqueza y la miseria,

entre el analfabetismo y la erudición

El punto medio: el mejor lugar para todo, según los griegos.

Es algo incómodo a veces, por decirlo de alguna manera. el punto medio:

El punto medio entre lo real y lo virtual y entre lo virtual y lo inexistente.

Todo lo anterior depende del punto de partida y del punto de vista desde donde se miren los extremos

del punto medio.

En eso consiste al fin y al cabo el estar vivo, o el estar a fin de cuentas, en el punto medio.

Fondo

Todo sigue su curso como  en un disco de Frank Zappa

Aquí arriba o aquí abajo, como se quiera, para eso este es mi universo paralelo

Donde las aceras están bañadas con leche en polvo

El grito se eleva

Y mi ser se decanta y se posa en el fondo marino.

Salida

Preadultescentes gritando y no escuchando, ambas acciones son incompatibles. Buscan con ello atraer la atención y consiguen la desatención más absoluta.

Aumentan de nuevo el volumen de sus voces en una dinámica enferma y sobre todo ab-sorda.

Desoigo todo en un tiempo en el que el hartazgo es norma y toda oferta un chantaje.

Elijo entre calcetines y estrellas y escojo uno de cada.

Siempre subiendo y bajando en la noria de los días.

El alba es otro callejón sin salida.

A diario

Veo a diario gente que vive como si fueran moribundos llenos de morfina yendo y viniendo de un lado a otro sin llegar a ninguna parte.

Su forma de pensar es el enfado la segregación, siempre ajena, su meta reprimida.

Me dan ganas a veces de darles un puñetazo en la boca y después decirles " por fin" como haría siempre, por su propio bien, un maestro zen.

Busqueda

Comienza el día, comienza la búsqueda, la ropa, las cosas que meter en la bolsa para la calle y para el trabajo, la búsqueda de la hora, de la comida, de los recuerdos y los pensamientos.

De nada sirve esta búsqueda si al llegar a casa te sientes helado, si extravíáste tu sombra en el camino, si la soledad te encuentra en mitad de su rumbo, si al fin nadie te recalienta, aunque sea en el microondas, un poco el cuerpo, los pies y el corazón. Si no encuentras al fin y al cabo, al llegar a casa, como siempre durmiendo, a tu gato.